I Certosini della Sciamana

VIVERE....

Edhit de la Sciamana

C'è calma oggi, le giornate già sul binario dell'inverno, il riscaldamento acceso e la pioggia che da 3 giorni batte contro i vetri.
Vetri che piangono, lunghe scie di dolore che invadono i davanzali e che piano piano filtrano dentro casa, inutilmente tampono con stracci già umidi del passato, nessun argine è abbastanza alto oggi.
La stanza è in penombra, le fiamme delle candele creano sprazzi di luce sui muri bassi, cerco di decifrarne i disegni e così mi perdo.
Mi perdo su strade già percorse, conosco ogni fermata, la dove mi sono riposata più a lungo per il peso troppo grande che portavo.
Conosco ogni croce incisa su pietra per chi ho dovuto lasciare ai margini ma che cammina sempre dentro me, capisco che il tempo è niente l'abbiamo creato noi per avere un alibi.
L'alibi del dimenticarci delle cose scomode e del fuggire a dolori devastanti.
Guardo le foto racchiuse nelle cornici argentate, le vedo vive, i volti cari alla luce delle candele appaiono dolci, mi ritrovo ancora figlia, sorella, cognata, nuora, nipote e amica.
Colgo questo attimo tutto mio, mi avvolgo su me stessa in un girotondo fatto di ricordi e nostalgia.
Anni e giorni passati a vivere intrecciandoli con dolori e gioie, sembrava ieri e è già domani!
L'incredulità del non riconoscermi nello specchio e nel sentirmi sempre una ventenne dentro, credere di avere ancora mille frecce da scoccare verso orizzonti nuovi e ritrovarmi a fissare chi se ne andato proprio ventenne mi riporta a terra.
Dove sono finiti tutti quei sogni?
Mi è bastato vivere così?
Mi basta quello che sono?
Si, con sincerità posso dire di non avere rimpianti, ho vissuto e vivo il mio tempo, scelte fatte sempre con il cuore e pochi ripensamenti.
Solo a volte quella tristezza che ci fa pensare e agire da umani, sempre una domanda a cercare risposte per poter mettersi sempre in discussione, un vivere sereno misto a problemi che non rende noiosa la mia vita ma unica.

FOGLIE e DIAMANTI.

SCIAMANINO

Sui rami le ultime foglie non volevano morire.
Foglie ribelli, ancora con tante cose da raccontare... tante storie da dire a chi voleva ascoltarle.
Foglie che come pensieri o sogni già strappate in più punti riuscivano a guarirsi e a volare ancora alla brezza del vento o all'urlo della tempesta.
Come ragnatele argentate nel sole sapevano darti la meraviglia dei diamanti incastonati in labirinti sospesi tra cielo e ramo.
Così le foglie non cadono dritte dal ramo ma ballano, volteggiano di una vita ancora bella e si vestono di colori gioiosi e sanno dare ancora gioia.
Leggere e allegre le foglie si accumulano e come comari spettegolano lungo gli argini di vite altrui.
Ci pensa la pioggia a togliere la loro allegria.
La pioggia invidiosa di tanta bellezza e di tanta vita ....
La pioggia che fa marcire i colori, li fa piatti.. uguali.
Foglie marce, morte e basta, non sanno più volare, non sanno più dare sogni o ricordi, stanno lì, nere e pericolose, nemiche del camminare quando il prima era tutta una gioia...

Sgagniù

Mirò de la Sciamana

Milena allungò la mano verso il vaso colmo di cellette semicolme di miele che le aveva regalato Mirko, il colore dorato e il profumo risvegliò dei ricordi...
Da bimba Milena aiutava il "Barca " a smielare, operazione sempre costellata dalle punture delle api che ovviamente non gradivano quella intrusione nella loro casa.
Aiutare il Signore delle Api come lei chiamava l'uomo le piaceva, un pò meno le punture ma se stava ferma e faceva movimenti lenti erano meno.
Lei le conosceva le api, seguiva i loro voli sui muri quando cercavano l'umidità dolce del trasudare dei fiori alpini cresciuti nelle fessure e quindi più rari.
Le conosceva quando sciamavano con la nuova regina, le corse che faceva per non perderle di vista sapendo che se dava la locazione giusta come premio avrebbe avuto un barattolo del prezioso nettare.
Per Milena farsi un panino con burro e miele era una libidine e il premio nell'aiutare l'Umo delle Api era un barattolo di miele e tanti " sgagniù " .
Gli " sgagniù " appunto... solo che allora erano messi uno sull'altro in un canovaccio e erano pieni di tutto, dalle ali di api ecc. ecc...
Il miele veniva raccolto tutto a mano, non c'erano smielatori e il masticare era un dolcissimo socchiudere di occhi, il sapore della cera era caldo e quando si raggrumava in bocca quasi quasi ti spiaceva di buttarla.
Milena allunga la mano e prende dal vaso un pezzo di "sgagniù", mastica adagio, il sapore è diverso, pulito, ma i ricordi sono gli stessi....